Он рассыпал над историей легкий прах
глаз своих ангельских — фразы меняли цвет,
форму, наполненность. Если придет рассвет,
время сыграет симфонию на часах.
Город заглатывал зыбкую полутьму:
поздно наверстывать, месяц идет к концу.
Глубже взгляни. Изнутри. По его лицу
сразу понятно становится, почему
он выбирает милых фотографинь, —
ярый поклонник и музыки, и вина —
вечером выдержан. Щурится, смотрит на
день, умирающий с ним.
За него.
Аминь.