Не до тебя сейчас, понимаешь? Не до тебя.
Мне до себя-то бывает ужасно и крайне редко.
Я варю эту муть и креплюсь еще в ноября.
Вместо мира вокруг — мир внутри. И грудная клетка
расширяется, глянь, запускает в себя зверей.
Они думали, глупые, там будет, чем напиться.
Мои легкие — не легки. Их хоть грей, не грей,
замерзают и хохлятся, как на балконах птицы.
Не до тебя мне, пожалуйста, более не звони.
Были и боли, и спазмы — чем только их не лечат.
Не было звезд, только рьяно глаза-фонари
сыпали свет на мои огорченные плечи.
Не было смысла, даже не было памятных дат.
Мир изменяется, меркнет, скулят под окном собаки.
Говорят, что война не жалеет своих солдат,
а война — это я. Мои чувства — мои вояки.
Не до тебя сейчас. Веришь? Ну не до тебя.
Мне до себя-то бывает ужасно и крайне редко.
Пусть вся, как жизнь, непростая, пусть сердцеедка.
Не по таким, мой мальчик, увы, скорбят.
© Юлия Гридасова